Sin tapujos, ni zarandajas

Sin tapujos ni zarandajas, a ti te grito diablo mundo:

que me llamo Guiomar y que me repatea la gente como tú.

Que me encanta el turrón y me ciega la comida.

Que me cuesta decir que no y que su nombre me resuena día y noche en la cabeza.

Que odio la geografía, me aburre la historia y aborrezco los números.

Reconozco que he copiado en el colegio y que he chismorreado sobre ella.

Que nunca escribire con rima, que me canso de pensar.

Que odio los cafés en los que sólo escuchas y escuchas.

Me cansan las paradas de autobús y los andenes de metro.

Es verdad que recubriría la Tierra de un colchón gigante y que contaría las estrellas del cielo.

Es cierto que no me gusta hablar de aquello y que no lo he olvidado.

Puede ser que tenga los pies feos y las manos largas.

Confieso que me es irresistible y que tengo fobia a las abispas.

Que soy infantil y que añoro aquellas risas en las escaleras.

Que lloro con Serrat y me cuestan las canciones en inglés.

Claro que pintaría todo de amarillo y me mancharía la cara a proposito.

Quizá tenga miedo a que me explote un globo al hincharlo, miedo a perderte,

a dejar de creer en los cuentos de hadas, en los finales felices.

Estoy convencida de que las hormigas también tienen un mundo paralelo.

Sin tapujos, ni zarandajas: adiós.